VERA PRIMA, A MEDIAS CIEGA

['la alta y baja alcurnia no tienen quién las vista. Preguntad al ocaso']

La tarde huele a beso

besos la cercan y le crecen laureles
      de primavera.
La tarde va en tapices
de cuerpos y almas
salpicando,  así sienten,  registros
     de rama en rama
entre los marzos
jarrón florido
libre
    de cisnes blancos
compás  de abriles,
tarde de dioses
y carros combativos
antes que  invierno oscuro
los precipite, valgos.

La tarde es primavera
corriente alterna
como que gires
cuestas arriba
días abajo
con la garganta seca
de gritar
cantos. Acantos miel de abejas.

La tarde te son besos
tesón y nardos
como lirios
como ciclamen
como el narciso aquel
bruñido y terso.
rosado
sin espinas de amor
sin dardos.
A tu tarde le asaltan rastros
    de mujer,
    de ir y venir el gentío
    insaciable
a encantarle al blanco cisne
bianco e dolce solo.
Un llanto,

 ¡qué quieres, tarde!

Primavera
entre rojos encendidos  carmesí
presto a prestarle
a la vida noches de estrellas,
 concertadas de luna fría.
presta  y menos
a acostumbrar  mis ojos
  a la penumbra de luz artificial
recién estrenada.
[ Que te dicen que me han dicho si no volvió
 Primavera] a vestirse de nuevas y de blondas, a incrustarse dos alas redentoras
-como Ícaro-
volando de sol a sol.


  (Un veinte de marzo más.
  Un veinte de marzo menos)