ARREGLOS

[ved cómo  hasta Orlando intuía frenesí]

'Nunca fui poeta de cantares

ni de dejarse partir en dos mitades

el cerebro.

Pero siempre,

sin que los muros de piedra oyeran,

solicitaba cobijo en tus ensueños,

que eran los míos.

Nunca compuse  la calma

hendida por el dios Morfeo

y seguí la riada  peregrina

de versos rodados

hasta hacerse nube

y de nube, celo

y de celo, cielos.
Y entre cielos celados,
un rumor.

Nunca quise ser el vate bienhechor

de compromisos.

Que el remedio  curtía las heridas

y entre sábanas, perdida,

acerté a sopesar cuanto cantaba.

Nunca seré poeta
ni rogaré suspiros bajo
ventana abierta.
 Matona, mia 

cara.

Don

don 

don '